SONETO NO. 1

Como hábil tejedor la lluvia alcanza
cual artesano en diestro movimiento
con precisión aguda este momento
en que escribo entregado a mi añoranza

Pretende que me vista de esperan
zasacarme de este lapso de tormento
olvide el suave ritmo de acento
y cambie el tinte gris de mi semblanza

En vano es que se empeña, que se afana
en virar mi atención a su escenario
y hacerse de mi mente soberana.

Claro es que no conoce a su adversario
un ángel estival de piel temprana
objeto de mi arrobo y mi calvario